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Sueños de estrellas se ciernen sobre los campos quemados. Obituarios de un destino mejor. Humedecen los vientos que nutren las semillas de un nuevo despertar. Se avecina otra tormenta… Y así volverá a comenzar el ciclo. Siempre impertinente en sus designios; en los albores y los ocasos. No hay piedad para con la vida, la vida esclava, simple semilla brotada… Sollozos…

Semilla. En «Pluma, tinta y papel. II Antología»